12 de abril

Todas las cosas comienzan en algún momento, está en particular me tomo completamente por sorpresa, desacomodado, distraído, como si estuviera mirando el cielo y alguien decidiera patearme en las canillas. Baje la mirada y el puntapié termino siendo un gran sorpresa, agradable, intensa, inesperada e infinitamente sabrosa.
Con el tiempo se convirtió en muchas cosas más, me convirtió a mi mismo en algo mas, mas grande, más vivo, más intenso, más terrenal, mas estático en algún punto e infinitamente más flexible en otro. Me elevó como si fuera una ventisca circular que giro sobre mi cuerpo y me lanzo al aire, jugando conmigo como el viento lo hace con una bolsa de papel, manotee en el aire tantas veces que fue inútil, cada tanto vuelvo a hacerlo, pero en realidad se que lo único que puedo hacer es dejarme llevar…

… al cielo o al infierno, no importa, lo lindo es el viaje.

Un enorme devilidad y una igualmente grande falta de coraje

Es muy triste hacerse el pobrecito, ubicarse en el lugar de víctima para ganar una discución o verse favorecido en un intercambio de opiniones.
Es común a todos nosotros, de todas maneras, hacerlo de vez en cuando, inoportunamente a veces, continuamente otras tantas. Trato de evitarlo no siempre puedo.
Me condeno al patetismo por hacerlo y desprecio a quienes me imiten o me antecedan, ambas dos son y han sido posibles.

Un miedo inutil a perder lo que nunca tuve ni quise tener

Una persona entra a su vida sin que ella lo desee, lo hace de improvisto, casi como un divertimento o una casualidad, en la liviandad de sus vidas se ven atraídos y no se niegan ni a sus pesares, ni a sus cuerpos.
Se unen, si es que semejante cosa fue jamás posible y se esmeran por negar la desdicha y la fatalidad que suele atacar a aquellos que osan llamarse juntos.
Finalmente él muestra señales de lejanía, y ella lo invita a saciar su sed, y él lo hace y ella sueña bajo un manto de promesas de amor eterno y te quiero electrónicos.
Ella espera toda su vida. El vuelve ocasionalmente a sus brazos abiertos, ella nunca lo ve en sus retornos, sino que añora, llora y se lamenta, pues él en realidad nunca vuelve a su a amor, sino que lo hace a la comodidad de lo certero, a la serenidad de aquello que se logra sin esfuerzo.
Ella de allí en más habita solitaria en una pintura obscura, en un muelle mirando al horizonte como si aquel fuera acaso un marinero.

Coritiba Brasil – a modo de disculpas, para el doctor.

El avión se atrasa y me obliga a pasar 24 horas mas en territorio enemigo. Camino por las calles de Coritiba e intento encontrarles algún encanto, pero como toda ciudad sobrepoblada no lo posee. Insisto y me alejo a una zona de cierto tono bohemio nocturno, que podría ser evocada por el cancionero burdo español. Al pie de un canal que deja surcar lentamente un rio un lugareño me hace seña con una botella de alguna bebida y sin nada mejor que hacer me acerco al muchacho, humilde, de color, brasuca. Hola balbuceo, Argentino exclama y me abraza alegre. El compañero me sabe dirigir de bar en bar presentándome conocidos adoptándome bajo su ala noctambula y errante, lo descubro poeta, amante y demasiado joven para tener el corazón roto. En uno de tantos bodegones que sabe hacerme atravesar, en una pared despintada como ninguna otra, encima de una mesa que han sabido usar las prostitutas para atraer clientes a la bebida; encuentro su firma y encima las siguiente palabras.

Deja de creer tus propias mentiras.
No todo fue así como tú lo decís,
también hubo un tiempo…
…que fuimos felices.

Atorrante en el amor…
… esa fama no me enorgullece.
Le cuesta a un plebeyo como yo
ser el héroe en cuentos de princesa.

El Brasil melancólico y sensible, de Capuletos y Montescos que se vuelven patrones y desposeídos. De sensibles artistas callejeros, de princesas de colegios privados. Barrios llenos de miseria y lujuria, de azoteas de empresarios y helicópteros que se posan sobre ellas, tal libélulas avezadas.
Me vuelvo a enamorar de la idea de Rio de Janeiro que antes supo defraudarme.

O melhor do mundo

En Brazil la gente habla Portugues y grita en vez de hablar, son ruidosos, extrovertidos y su soberbia, aunque parezca una idiosincrasia sin precedentes, si es mayor a la de los porteños. Nuestros extremadamente alegres vecinos han tenido una mejoría económica que los convertirá inevitablemente en gordos comedores de hamburguesas, se pasearan por el resto del mundo, regodeándose en el, como si les perteneciera y serán secretamente odiados tal hoy sucede con los estadounidenses. Estos sin embargo más desinhibidos y menos pacatos que sus antecesores del norte me resultan más agradables, sin embargo verlos pasearse por las playas en zunga es un pecado que jamás les podre perdonar.
Vuelvo como el tango, se acaban las vacaciones y las ganas de andar sin rumbo. Extraño las librerías de calle Corrientes y escuchar a la gente silbando por las veredas.

De esta y otra de mis vidas

Ayer llegue al parque nacional Canaiama, lugar de ensueños que desde pequeño dibujaba en incontables láminas, soñaba con descubrir su indescriptible imagen en medio de una densa y peligrosa selva. Esa noche acampe solitario y taciturno no hable con nadie, me acerque a una fogata y dormí a su lado negado a la limitada comodidad de mi tienda. A la mañana siguiente evite tomar la excursión como había planificado y emprendí un camino a travez de lo que resta de la selva en dirección desconocida, utilice un machete que nunca supe como obtuve para abrirme paso. Camine agotado llevando mis fuerzas físicas al límite y preocupado pensé en el Capitán de Berrio y encontré fuerzas en saberlo enfermo y aun así nuestro indiscutible e incansable líder. Avanzamos así durante toda la mañana el agua ya inexistente se hacía mas y mas necesaria, pasado el medio día alcanzamos un claro y nos arrojamos al piso tan exhaustos, que cualquiera hubiera dudado de que nuestros corazones latiesen todavía. El Capitan Fernando de Berrìo y Oruña, el único hombre todavía en pie levanta la vista al cielo, se quita su enorme sombrero y sonríe. El resto de los hombre siguen la dirección de su mirada y se ponen de pie, luchan con el sol que intenta negarles la visión de una belleza jamás contemplada por los hombres del viejo mundo, es un ángel dice de Berrìo con un marcado acento segoviano.

Santa Maria, San Miguel y Cuzco

En la esquina de -Qapaq Inqa- y -Gral. Arenales- de la ciudad de Cuzco me subo al colectivo de la línea 12. Me senté pasando el medio pero sin llegar al fondo, y un pueblerino ya me seguía con la mirada. Recorrimos varias cuadras o varias paradas, no lo sé. El hombre se me acerca.
- Usted está perdido.
- Si, puede ser, ¿Cómo sabe?
- Tiene esa mirada de la gente que mira como tratando de ubicarse.
Mientras me habla se sienta a mi lado y me incomodo, pero disimulo, por un segundo su tez oscura y su vestimenta humilde me llenan la mente de racismo y un prejuicio inusitado. Me enojo conmigo mismo, me aterrorizo de mi persona, me calmo y lanzo una sonrisa, espero convincente.
- Jejej puede ser, si. Tu…ehh perdón, ¿Su nombre?
- Juan Carlos, Allauca ¿Y el suyo?
- Heberto, Heberto Odriozola. Igual dígame Heber.
- ¿De dónde nos visita Heberto?
- De Argentina.
- ¿Y de qué lugar de Argentina nos visita?
- De Entre Ríos.
El tipo se me queda mirando entonces levanto mis brazos al aire y le indico, -si acá esta Buenos Aires, acá-; indico con mi otra mano encima, -está Entre Ríos-. Finalmente el hombre me sonríe así que entiendo que él me comprende.
- ¿Hay buena pesca en Entre Ríos?
- Y hay… como todo, en algunas zonas más en otras menos, pero si, si hay.
- De aquí son los mejores pescadores, pero nuestros ríos no son buenos tenemos que ir más al norte, donde los pescadores son malos. Jajaj,
Ríe dejándome ver su escasa pero alegre dentadura. Su rostro se convierte en un millón de arrugas risueñas y adorables. Entreveo muchas cosas, su vida, su esposa fallecida, sus hijos que lo visitan poco, el trabajo en la mina, el dolor nunca aceptado de haber tenido antepasados dioses y luego esclavos; todo eso veo en su rostro contraído y sus dientes ya casi inútiles. También veo alegría y mucha felicidad de vivir en una tierra hermosa y de saberse vivido y libre.
- ¿Para donde va este bondi? - El hombre me mira como si nada. ¿El colectivo, el bus para donde va?
Juan Carlos es el mismo, pero ya no me hablaba con respeto y curiosidad, ahora lo hace con autoridad y certeza. No me sorprende.
- No lo sé, pero no se preocupe porque vamos hacia el norte. Nada malo puede suceder si vamos hacia el Norte. Conocemos el sur y nada hay allí para nosotros.
- ¿Cómo que nada?
- Usted tiene cara de perdido… pero no como todos los demás que suelen andar perdidos. En el rostro de los que están perdidos siempre veo también miedo. Y usted no tiene miedo en su mirada.
- Quizás es la costumbre. En mi país todo se hace por costumbre. Todo lo que no debería ser pero es al menos.
- ¿Entonces usted está acostumbrado a andar perdido y por eso no tiene miedo?
Miro por la ventana y no veo nada que me sea ni remotamente familiar. Estoy en un bus que marcha en dirección norte sin saber bien a donde. Personas a mí alrededor no se parecen a la gente que me rodeo durante toda mi vida. Desdeñan del castellano, hablan un idioma suave y de acentos finales y otro que no se parece a nada que jamás haya escuchado, pero que entiendo también es mío, ambos hermosos.
- Si, supongo que sí.
Le digo mientras le sonrío.

Nota al margen:
El 10 de Julio de 1816 Las provincias unidas del sur se declaran libres. Desde la ciudad de Santa Maria de los Buenos Aires el congreso imprimió 3.000 ejemplares de la gloriosa acta de independencia. Mil copias estaban en Quechua y quinientas en Aymará. Solo la mitad de ellas estaban en castellano. Me pregunto quienes fueron los libertos y quienes los opresores aquel día.

Salar de pedernales

En Valparaiso no pase mas de cuatro noches, ya a la tercera harto del ocio y el agua caliente, me compre un libro de Neruda y partí rumbo al Sector C o Region de Atacama.
El salar de pedernales es inaccesible y bastante mas lejos de la costa de lo que el mapa de Chile daria a pensar. Lejos de la belleza e inmensidad de su homonimo en Uyuni, la soledad repentina ha hecho que el lugar cobre un sentido magico del que en realidad carece.
Me tomo un mate y releo uno de los poemas que mas me gustaron, o uno de los pocos porque en realidad no me gustan mucho los poemas. Miro el cielo y me sorprendo solo en medio de un desierto de sal rodeado de montañas y un puñado de personas lejanas y taciturnas. Me arrimo a la puerta de mi carpa y me decido a utilizar la escasa bateria de la notebook para escribir este post.
Tras el tercer amargo, un viento humedo y pesado como el de Buenos Aires arremolina mi pelo y por un instante pienso que no cerre la puerta con llave. Me siento ironizado por las casualidades.
Tan lejos pienso, y todavia no me puedo escapar.
Pienso...

...pienso que soy un boludo.

La ansiedad, el nerviosismo, la angustia y el miedo contenidos en mí.

El jueves me acosté tarde y el viernes, por desgracia, me levante temprano, desayune unos mates y un cortado que me dejarían espabilado, pero nervioso el resto del día. No habiendo llegado a la mitad de la jornada el dueño de la empresa para la que trabajo me llama a su oficina para tener “una breve reunión”.
Cinco minutos más tarde estoy en el baño del cuarto piso con el rostro mojado mirándome al espejo, desconociendo mi propio rostro, viendo desdibujarse la familiaridad de este, segundo a segundo. Me prometo que no es importante, que no me afecta, que no me molesta la opinión de un multimillonario incoherente. Debo admitirlo, tiemblo, temo, el corazón me palpita; prácticamente lloro. Todas mis ideas sobre lo que quise ser y lo que soy se revuelven inconscientes en mi cabeza. Me siento un boludo igual me inquieto.
Dos horas más tarde (no se, no recuerdo lo sucede durante los últimos 120 minutos) estoy en el correo argentino frente a un amable hombre que me explica cómo llenar el formulario. Llego a mi casa ansioso, agitado como si se me hiciera tarde para algo importante. Saco toda la comida de la heladera, me conecto al home banking y adelanto tres pagos de alquiler a la inmobiliaria, meto, ropa, cámara, charango y demás pertrechos en una desvencijada mochila de 60 litros.
En retiro me aburro porque tengo que esperar 7 horas, con mis manos todavía temblando escribo este post, pero no me atrevo a publicarlo. Me digo que prefiero estar seguro de lo que hago, que no quiero publicar algo que todavía no se si me animo a hacer.
Viernes 20 de agosto, ciudad autónoma de Buenos Aires.
Hoy es, probablemente el domingo más feliz y desconcertante de mi vida. Me siento apenado de que el desencadenante haya sido tan poco romántico, pero igual me reconozco oportunista.
Me comprometo a no visitar capitales, a no quedarme en ningún lugar más de 7 días. Estoy en un pequeño ciber café en una pequeña casa ubicada en un humilde barrio de Valparaíso. Hoy ya se que me animaba. Pienso en un niño que sueña con ser bombero, pienso en el monumento que visitaba de pequeño en mi ciudad natal, hecho en honor a los héroes de las llamas. Pienso, y luego respiro el aire del Pacífico que es nuevo y único para mí.
El próximo será publicado y escrito desde cualquier lugar al norte de estas latitudes.

Si mi vida fuera más interesante escribiría mucho mejor

Seguramente que alguna vez les sucedió de entablar una conversación casual con un lutier, con un piloto de avión, con alguien que estuvo en Malvinas o con un medico que realiza trasplantes a corazón abierto y quedaron atrapados de una serie de preguntas que desearon hacerles a fin de satisfacer su curiosidad; o confirmar nuestra mediocridad.

La gente que viaja, la que tiene profesiones interesantes, algunos que viven de rentas y tantos ancianos con mil y un anécdotas, saben cautivarnos y nos deleitan con historias vividas en carne propia. Son personas "interesantes", semidioses de la sociedad humana. Que en vez de alentarnos a mejorar y funcionar como ejemplos a seguir, nos avergüenzan y nos claustrofovizan con sus anécdotas, nos disminuyen con sus logros.

En definitiva lo que quiero decir es que para escribir cada post tengo que exprimir la mediocridad de mi rutina, para terminar sacando una anécdota exagerada e infinitamente sensibilizada, de la pavada intrascendente que me paso en los últimos días. Si los envidio, ellos deberían tener un blog y no yo.

Nota al margen: Si se que la palabra claustrofovizan, no existe y también se que el titulo errores ortográficos no justifica este atrevimiento; pero quedaba bien y ya me siento demasiado poco inspirado como para encima prohibirme al menos un atrevimiento por post

La felicidad viaja en dos ruedas

Hoy recordé, porque ya lo sabía, que la felicidad viaja en dos ruedas y data del siglo XV y que si se acompaña de una buena dosis de música lleva a un éxtasis que produce que bailes como un idiota en cada semáforo en rojo, que la gente te mire al pasar, por cantar a todo pulmón; tal loco de pueblo chico.

Hoy fue un hermoso lunes con cara de domingo, comí un asado con mama, papa y los hermanos, viaje en auto, visite un amigo, salió el sol y si, ¡Anduve en bicicleta!

Aislamiento o confinamiento, falta de contacto con otras personas.

Quiero evitar por todos los medios hablar de la ya agotada dicotomía de la soledad en las grandes y populosas ciudades.

Entonces como abarcar el tema que, me aqueja? o me regocija? Puedo comer lo que yo quiero, orinar con la puerta abierta y hacer arcadas hasta escupir mis mocos sin que nadie se espante. No puedo ir al cine, ni aprovechar los 2x1, entretenerme charlando y tomando vino, ni hacer el amor.

Es algo melancólico. Estar cerca del río de la plata y en invierno vuelven todo un poco mas en esa dirección.

Eventualmente llegará la primavera y con ella los escotes que sabrán robarme sonrisas en calle Corrientes.

Por Rider on The Storm

Porque siempre eran rubias. Y las rubias son jodidas. Cara de ángel, ojitos celetes y toda esa manga de cosas que uno dice "soy el mejor", pero te la mandan a guardar. Tan locas viste. Me enfermaron.

Entonces arranqué por otro lado. Es hora de las morochas. El contraste de la piel y el pelo debe hacerles tener más cuerpo, que se yo. Locas tan, son minas, pero tienen otra onda.

Si no funca, seguiré con las birritas rubias y morochas por igual।

Por Rider on The Storm.

Tres razones por las cuales el mundo nunca deja de sorprenderte

Existen los piratas y podes encontrarlos en Somalia.





















En Bolivia se aplica la justicia por mano propia.

















Hay frutas azules, si son bananas

Crítica de tres película que nunca vas a ver

El fin de semana, aburrido de no hacer nada, me cruzo casualmente con un blog de esos que suben películas por rapidshare, pero para mi sorpresa y alegría este solo subía películas argentinas. Abro mi rdesk y pongo a bajar 3, al hilo. Películas que hubiera ido a ver al cine, si hubieran durado más de una semana, si hubiera tenido con quien ir o si siquiera se hubieran estrenado.

"La sangre brota"

Es una de esas películas del llamado "nuevo cine argentino", hijos no reconocidos de "Piza birra y faso" o" Bolivia", ambas dos joyas de nuestro poco glorioso cine. Esta película se parece mucho a esas donde los personajes no hablan, no dicen lo que piensan y después cuando hacen algo vos no entendes porque carajo lo hicieron. En fin si vieron "Nadar solo", "El otro" o "La niña santa" y les gustaron miren esta, si no las vieron, que es lo más seguro, podrían al menos ver una para saber de qué carajo les estoy hablando.

"Historias extraordinarias"

Esta película tiene un inicio que te atrapa, mal. Te deja cautivo de su cinematografía, posee una narrativa súper clásica, tan clásica que se parece al cine mudo japones, donde un locutor narraba constantemente lo que sucedía, queda bien es un recurso feliz. La película va y viene entre tres historias y se va por las ramas de cada una de ellas, cada vez que se le antoja al director/guionista, algo así como hace la novela comúnmente, siempre con el objeto de narrar, historias atrapantes, ilógicas y familiares. En la película hay tesoros, asesinos, estafadores, apuestas de honor, soldados alemanes de la segunda guerra mundial y hasta un león; ósea solo le faltan los sables laser para ser la película mas entretenida de la historia. Eso si dura la friolera de 4 (cuatro) horas, si si leíste bien, cuatro horas. ¿Parecía un peliculón he? ya casi que la querías ver y todo.

"Paco"

Esta película está plagada de buenas intenciones, el guion es bien clásico de denuncia, con algún delirio heroico medio sin sentido, pero en si está bien. Tiene varias escenas muy bonitas con incluso algún tono hermosista que queda muy bien y gusta. Por otro lado las actuaciones en Ingles, la de Luke y algunos de los actores mas jóvenes llenan la película de una mediocridad que solo vuelve en escenas sin sentido como el rescate de una chica doblemente armada al peor estilo -cine que imita a Tarantin-, en si una lástima que la película intenta ser entretenida cuando tenía que ser fuerte y controversial, la música acompaña este desatino, eso de a ratos me hizo acordar a "Slumdog millonaire", por lo vergonzosamente mala.

En fin sigo confiando en el cine argentino y lo sigo bancando "El secreto de sus ojos", el ejemplo más reciente de esa postura.